“Pipeline”, de Rachel M. Cholz, Seuil, 222 p., 19 €, digital 14 €.
A los belicistas literarios que quieran tomar el pulso a la literatura femenina francófona actual, les aconsejaría lanzarse en paracaídas a Bélgica: Bruselas, Lieja o Namur. De este modo, señalarán menos un ritmo sabio, un boom tranquilizador, que un estruendo sordo, un tempo plúmbeo, una cadencia violenta y una síncopa arrítmica, que sacuden los libros de Caroline de Mulder (Comiendo Bambi Y La guardería de HimmlerGallimard, 2021 y 2024), de Charlotte Bourlard (La apariencia de la vidaUncultured, 2022) o la recién llegada: Rachel M. Cholz.
Nacido en 1991, año de la Guerra del Golfo y de la conflagración estratégica de los pozos petroleros kuwaitíes, de una pluma “fuera de la barrera”. Videógrafa y escenógrafa que trabaja entre Suiza y Bélgica, se invita a la mesa colocando, de repente y sin temblar, el sucio bidón bermellón que sirve de emblema de su formidable primera novela. Tubería, “oleoducto” en francés. Un oleoducto que, de página en página, no sólo transporta gasolina a presión, néctar pegajoso y fructífero, sino que también transporta sangre enferma, semen, sudor triste y lágrimas. Fluidos del narrador anónimo, incluyendo “el corazón se acelera” y de la que no nos perderemos ni una palabra, de Alix, su cómplice nocturna, y de toda una variación de figuras atroces y carnavalescas de sifones de tanques y traficantes de combustible, de mafiosos y top models ondulantes, de mecánicos marrones y okupas de finales de siglo. tiempo.
La historia, donde los más desviados no son camiones y otros SUV, tiene la eficiencia de repostar combustible en horas de menor actividad. O Europa, que sólo funciona con petróleo. O el aceite, que disfruta subiendo, despacio, con calma, pasando, entre la página 70 y la página 171, de 1,99 a 2,60 euros el litro. Un rápido aumento del precio de los hidrocarburos que convierte cada vehículo en marcha en un lugar seguro a cielo abierto, generando un tráfico incesante donde sólo hay que sacar la manguera de goma y aspirar con la boca lo que se quiere asegurar a finales de mes. .
Lo que hacen nuestros galapiats, que empiezan modestamente vampirizando a mano máquinas de construcción inactivas, vehículos, ciertamente, de buen tonelaje. Pero todo sucede, y especialmente la gran velada, la noche entre noches, aquella en la que Alix, este hurón, pone su mano sobre la aorta madre, la arteria mayor, el gran conducto, por donde pasa el colosal flujo negro. oro en fusión: “un enorme oleoducto de treinta centímetros de diámetro” que tiene el buen gusto de conectar la refinería de Vitol con un depósito de almacenamiento. Un bosque secreto de Eldorado donde fluyen cerca de 35.000 barriles al día y donde es vital gestionar el flujo y amordazar el entusiasmo, evitando que el oscuro premio mayor salpique el cielo e inunde.
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