Eran las diez de la mañana y me dirigía a la Asamblea Nacional como invitado del grupo de diputados rebeldes para la última reunión de la sesión parlamentaria. Abrí mi mensaje telefónico entre Strasbourg-Saint-Denis e Invalides, línea 8. Allí encontré palabras amistosas de solidaridad personal. De esta manera me enteré del ataque y del saqueo de mi casa en el Loiret, 18 horas después de haber sido advertido y ya bien publicitado en los medios de comunicación de la mañana.
Esta casa es una masía al borde del bosque. Lo adquirí hace 26 años y lo renové con cuchara. Una generación. Comparto el jardín con dos ardillas, un petirrojo, una urraca y varios gatos de mis vecinos. Allí recibimos una cierva y su cervatillo que pastaban miserablemente en mis jóvenes plantaciones. Observo que allí los conejos celebran regularmente consejos. Finalmente un topo (al menos) sabe realmente que está en casa. Dejé de discutir con ella porque es muy terca. Es mi refugio habitual, en tormentas o épocas de descanso familiar. ¡Cuántos han pasado por allí, entre los que amo! Los niños de ayer han regresado como adultos. Mis ausentes siguen ahí. En este banco tuve mis diálogos con François Delapierre. Aquí planté este laurel con Bernard Pignerol. Y a todos vosotros, amigos míos, que tantas veces habéis venido a encontrarme allí con o sin vuestros hijos y que siempre estáis fascinados por el bambú. Allí viví momentos ordinarios que la memoria hizo esenciales para mí. Los lugares nunca permanecen en silencio después de los eventos que han acogido. La felicidad puede hablar en una versión minimalista. Pero siempre lo escuchamos durante mucho tiempo después.
¿Cuántos de mis libros he terminado de escribir aquí? Por ejemplo “En busca de la izquierda” de la que hice una estatua de papel maché con las hojas desperdiciadas. O “Que se vayan todos”, un primer ejercicio de redacción cuya extensión de 180.000 caracteres se había acordado para que no costara más de 10 euros por ejemplar. Entonces, ¿cuántas veces ha salido el sol en cuántas páginas en el trabajo, ya que soy una persona nocturna en lugar de una persona matutina?
Así mi casa de campo flotaba fuera del tiempo, hecha de animales, insectos, plantas amigas, recuerdos y proyectos que pasaban. Siempre llegué allí como si estuviera en una isla al borde del continente de mi agitada vida. Ahora el sórdido espectáculo le ha asestado su ataque.
Este tipo de agresión siempre se vive como una profanación. Más aún esta vez cuando hay consignas escandalosas y obscenas en mis mamparas. Esta vez cuando mis libros fueron bombardeados, mis cajones vaciados en el suelo y todas las cosas desagradables que puedas imaginar de personas capaces de atacar libros. En las paredes, el “vive Marine” es demasiado burdo para ser verdad. Por lo demás, son más indicativos “Que se jodan los árabes” (con la culpa), “te encontraremos” o la esvástica. Se parecen al vocabulario, a los panfletos anónimos, a los mensajes telefónicos de los ataques que hemos tenido que soportar durante el año pasado. Encuentro allí el vocabulario de estos racistas que atacan nuestras posiciones contra el genocidio en Gaza. Sí, el ataque es político; si no, ¿por qué estas consignas? Pero no sé a quién atribuirlo con seguridad en la constelación de pequeños grupos fascistas o supremacistas que llevan meses persiguiendo a muchos de nosotros. Podrían ser estos comandos los que atacaron una decena de nuestras reuniones públicas sin consecuencias legales ni policiales, incluso cuando se conoció la identidad de los perturbadores violentos. Pero sin duda son demasiado pequeñoburgueses para escribir “chúpame la polla” en un tabique interior. Pero sus pasiones políticas son aún más vulgares. Podrían ser más bien algunos de este enjambre en la red. Además, inmediatamente tomaron medidas. Como éste para publicar, por ejemplo, fotos de “una (sic) de las segundas residencias de Mélenchon”. Sin embargo, su nombre y su cuenta X ya fueron comunicados a los interesados el pasado mes de julio. Sin ningún seguimiento, como siempre.
No creo en un estallido repentino de violencia en un entorno local que me ha acogido sin problemas durante tantos años. Ciertamente las divisiones políticas o electorales son muy marcadas allí, pero sin que de ellas se derive violencia alguna. La gente local está tranquila, los vecinos son pacíficos y atentos, incluso cuando los periodistas intentan que digan cosas malas sobre mí. Porque esto también me fue hecho a mí.
El resultado es que desde hace un año todos tenemos la sensación de no estar protegidos ni por el sistema judicial ni por la policía. Todo acaba en las arenas movedizas de la nada o de los no lugares en nueve de cada diez casos. Los telefonistas acosadores, las agresiones físicas, los gráficos profanadores, todo ello impune, las oficinas parlamentarias amuralladas o saqueadas donde la policía no toma huellas dactilares, donde los fiscales no persiguen a nadie como lo harían celosamente con los vulgares chalecos amarillos o con los jóvenes. en manifestación. Los pirómanos nunca se identificaron como en Étampes. Estoy pasando por algunos y no menos importantes. Como estos intentos de asesinato que descubrí en la prensa meses después de la detención de sus autores. Como este juez para quien la “basura antisemita” repetida contra mí en los medios “radio J” no es competente para decir si se trata de un insulto público. O este otro, concluyendo: “no es seguro ver una intención de causar daño” cuando una persona perturbada, ya excluida de la policía, difunde en las redes sus amenazas contra mí en la calle. Ni cuando luego difunde la dirección de la puerta por la que entro. ¿Y el video de “Papacito” donde pretendemos asesinar a rebeldes? “Dentro de los límites de la sátira”: ¡por tanto desestimación de nuestra denuncia colectiva! El acoso demoníaco de los medios al que estoy sometido todavía alimenta todo esto con determinación. Las mentes débiles, convencidas de ser de la raza suprema (todos los racistas son supremacistas) entonces contaminan los libros y luego se dice todo sobre ellos. Saquean mi casa y me acusan en las paredes: “estás arruinando el país”. Su defensa de Francia no se extiende a los usos de la lengua nacional. Olvidan que incluso los árabes llevan una “s” en plural o que “pourie le pays” no está conjugado como un verbo del primer grupo y tiene dos “r”.
Estoy terminando este post escrito para agotar mi dolor y dejarme dormir esta noche. Pero, ¿cómo es posible que no veamos las sincronías en funcionamiento? Entre las 4 de la tarde, cuando el alcalde del pueblo notó el problema en mi casa, y las 10 de la mañana del día siguiente, ¡nadie pudo contactarme! ¡Entonces a alguien se le ocurrió llamar a la sede del Movimiento para localizarme! Pero el mismo retraso fue suficiente para alertar a Europa 1 y luego al JDD y hacer que los medios empezaran a tamborilear. Así vivimos la política en Francia. En esta nueva república bananera donde el príncipe se burla de las elecciones, su chambelán se burla de la Asamblea, las autoridades informadas de un crimen se burlan de su deber para con la víctima. Pero, sobre todo, advierten a los medios del odio a la buena sociedad.
Sé que esto terminará mal porque nuestra demonización está diseñada para eso. Y la experiencia adquirida con los dos intentos de asesinato ya condenados ante los tribunales me mostró de qué pasta están hechos este tipo de atacantes. Alucinados e ideológicamente llenos de clichés racistas y supremacistas, son marionetas. Pero los hilos que los manipulan se remontan a los dedos de aquellos de quienes se origina la atmósfera que los empuja al crimen. Quienes han quedado indiferentes ante esta agresión o incluso divertidos ante la desgracia ajena, deberían comprender que están contribuyendo a desatar monstruos estúpidos. Y cada impunidad fortalece su arrogancia.
