Anne-Sophie Stefanini, “Una mujer ha desaparecido” (Stock)

África fantasma. Es una joven floreciente, de buena familia. Esta es Karen Blixen llegando a Kenia. Es Constance, de 17 años, quien descubre Yaundé y Camerún en el marco de un intercambio escolar. Con la extraña sensación en este adolescente tímido, retraído, casi demasiado serio, de haber regresado por fin a casa. “Los docentes hablaron de una experiencia única, de una oportunidad. Los escuché sin entender pero me repetí estos nombres: París, Yaundé, Bikop. Me encantaron sus sonidos. Era el comienzo de una historia o un acertijo. » En el aeropuerto, un joven estudiante, Jean-Martial, espera a Constance. Él debe actuar como su acompañante durante su primer día en la ciudad africana. Su primera noche. Los dos no se detendrán ahí. Historia de un amor. Jean-Martial le presentará a su familia, su país, sus sueños y también sus angustias. La vida en Camerún no es un río largo y tranquilo. Las aspiraciones de libertad son reprimidas sangrientamente, el régimen devora a sus niños y el pueblo queda impotente. De todos modos, los dos amantes inventarán, casi con naturalidad, un espacio propio, una canción común, y a partir de ahora cada verano Constanza volverá a Camerún, encontrará a Jean-Martial. Y entonces la vida pasará como a veces pasa, sin previo aviso, separando a quienes se aman de sus recuerdos. De ellos mismos. Muchos años después, Constance, convertida en escritora, regresará a Yaundé y a Douala para presentar su último libro, la historia de una mujer que se escapó a la noche africana. Entonces todo quedará en nada más que huellas. Los de Jean-Martial primero, que también desapareció. Y los de la mujer de la novela. Para Constance, acompañada de un amigo camerunés y quizás de un nuevo amor, ha vuelto a encontrar el tiempo. Acoge con el mismo placer, el mismo fervor, lo que le sucede y lo que espera.

Constance es ella, por supuesto, Anne-Sophie Stefanini. En esta cuarta novela como en la anterior, este desconocido (Gallimard, 2020), de la que éste se hace eco en gran medida, su África, nocturna, indecisa, tiene un aire extrañamente modianiano. En cualquier caso, la autora se acerca lo más posible a su verdad como mujer y escritora. Lánguidamente se deja llevar por el tiempo perdido, el tiempo pasado, el tiempo de regreso. Es un canto al exilio y una oda a la pérdida. Piérdete, por supuesto, para encontrarte mejor. Si se trata de una carta de amor, de una botella en el mar -y sin duda lo es-, es al estilo de Frédéric Mitterrand de Cartas de amor a Somalia. Un lamento poderoso, una forma de estar en el mundo en el infinito dolor y belleza de rostros y lugares pasados ​​al otro lado de una realidad que se escapa constantemente. Sabemos desde Michel Leiris que África es un fantasma. Los espectros de Anne-Sophie Stefanini vienen, bendecidos por la noche y el olvido, a confirmarnos esto magníficamente.