“No estoy loco en mi periódico dice Marsella. ¿Son mis ojos o qué? »
Podríamos parafrasear al Michel Blanc de Les Bronzés, buscando la Gare de Lyon en Saint-Lazare.
Este Martigues-Laval iba a escribirse en Marsella. En la honorable profesión de periodista deportivo, ir a ver el Stade Lavallois en el Vélodrome, como estaba previsto inicialmente, era algo. Incluso frente a gradas habitadas únicamente por el mistral, era un perdedor.
Cerca de Toulon, de todos modos…
Pero en lugar de Canebière, Bonne Mère, el clima mediterráneo, los recuerdos de los regates de Waddle, los tiros de Papin, teníamos que acercarnos a Toulon. Tolón no, Tolón. Era demasiado lógico y demasiado cercano a Martigues. No. Toulon-sur-Arroux, que lleva el nombre del río local, código postal 71320, Saona y Loira. Por tanto, algunas brazas aguas arriba de Gueugnon.
Gueugnon. Llegamos por un camino rural, rodeados de Charolaises pastando en la exuberante hierba. Gueugnon. Su fábrica. Sus recuerdos. Su estadio Jean-Laville, en homenaje a un alcalde que construyó una pasarela sobre el Arroux. Su objetivo era conectar la fundición con el estadio de fútbol. El trabajador pasó de la turbina al stand.
Papin, Waddle, Safanjon, Boumnijel…
Gueugnon, su calle principal. Su victoria en la Copa de la Liga. Sus tiendas cerradas, que dicen que no todo es color de rosa en la metalurgia. Son otros puestos los que aguantan. La rueda que gira, el Arroux que fluye. En lugar de las imágenes de Papin, Waddle, los recuerdos de Safanjon, Boumnijel…
Hacía frío. Más que en Marsella.
Pero estuvo bien.
France
