“Me acogiste como a tu hijo y me permitiste extender mis raíces, yo, el hijo de ninguna parte. » Kamil Zihnioglu, fotógrafo parisino de madre germano-siria y padre turco, se instaló en Córcega a finales de 2020. Ahora publica un libro de fotografías, Entrelazar, en Saetta, una jovencísima editorial que acaba de cofundar; exposiciones del 12 de junio al 12 de julio en Bastia; y, en el texto que acompaña su obra, se refiere a Córcega como familiaridad. “¡Isla del amor!” » ¿Encajaría el joven en la tradición “tinorosiana” de los amantes de esta tierra mediterránea, ya sean isleños o pensamiento (no corso), como él?
“Hijo de ninguna parte”: en realidad, es en estas cuatro palabras donde debemos detenernos para mirar el trabajo de este fotógrafo de 31 años. En lengua corsa, entrelazar significa “en busca de las raíces”. Así se denomina a los jabalíes o a los cerdos cuando aran y saquean campos enteros con la cabeza y el hocico. Kamil Zihnioglu quedó atrapado en Córcega como quien no tiene un pueblo ni una casa familiar; sus fotografías a veces dan la impresión de que la isla se lo está tragando.
“No estoy en casa y, sin embargo, estoy en casa, escribe la académica y filósofa Barbara Cassin, otra isleña de adopción, en La Nostalgia (De lo contrario, 2018). Es porque allí no tengo más raíces que el desarraigado que soy, que me gusta ser o que espero seguir siendo. (…) de hecho está ahí como “en su casa”. » Es un poco lo mismo para el fotoperiodista, que dejó “perder en un mundo desconocido” y sin embargo rápidamente se familiarizó con el lugar.
Invierno, “temporada de kif”
La suerte de Kamil Zihnioglu es descubrir Córcega en invierno. Varios meses después de seguir, para Associated Press (AP) y Sipa, el último año del quinquenio de François Hollande, se instaló, en diciembre de 2020, en una aldea de Porto-Vecchio, en el extremo sur de la isla. Lo escribe “Porti Vechju”, porque llega en una nueva década. La isla, donde “Casi una de cada tres viviendas es una segunda residencia”, es predominantemente nacionalista y los nombres de ciudades y pueblos – incluso en el periódico Córcega-Mañana – ahora tienen mucho cuerpo.
El invierno en Córcega es la estación de depresión, la que sigue al verano en la que su población se triplica. La que precede a la primavera, cuando se transforma en un ramo de flores y, en las calles, el rugido de martillos y taladros pule chozas, terrazas y cobertizos para el verano. Un intervalo anual donde la isla se revela bajo otra cara y que recorre fuera de las rutas turísticas.
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