Ahí lo tienes, está a la izquierda, otra vez a la izquierda y ahí, al final del pasillo, giras a la derecha…”
¡Joder, qué laberinto! Sin la ayuda de este residente del edificio, la policía nunca habría encontrado el sótano adecuado. Ni su contenido siniestro. Es el 25 de octubre de 2020, en los sótanos inextricables del número 17 de la rue de Champagne, en Chambéry. Y si los policías hicieron el viaje a instancias de un vecino, no es en vano: detrás de esta puerta entreabierta, efectivamente, les espera un cadáver. La de una mujer.
— Cuando pasé ayer, ella no estaba, dice la vecina que dio la alarma.
Su cuerpo desnudo está marcado con decenas de hematomas.
Una cosa es segura: la víctima sufrió antes de morir. Su cuerpo desnudo está marcado con decenas de hematomas. Quién es ella ? ¿Quién la mató? ¿Y qué es ese material viscoso y espeso que cubre su pálida piel? Sobre este último punto, un policía lo comprende rápidamente. Cerca hay una lata vacía. Producto de mantenimiento de calderas… Por lo que parece, fue este limpiador el que aplicamos al cuerpo. ¿Para acelerar la descomposición? ¿Enmascarar el olor? Misterio. Mientras tanto, primero debemos identificar a la desafortunada mujer. Y aquí tampoco la cosa se prolonga: se trata de una ocupante del segundo piso, una tal Catherine F., 47 años, estatura media, pelo castaño. Los vecinos del edificio la conocían bien. Describen a una mujer dada al cannabis y a las botellas, inestable, a veces hogareña y desconfiada, a veces abierta y espontánea. Por otro lado, todos coinciden en decir el mayor bien sobre Louis Robert Bret, el hombre con el que vivió… Además, ¿dónde ha ido éste? El día se desvanece cuando el cuarentón aparece por fin frente al día 17, arrastrando sus 120 kilos en bicicleta. ¡Es él, es Louis Robert! Tan pronto como desmontó, la policía lo interrogó. El chico, al parecer, no sabe nada. Catalina, ¿su compañera?
— Está en Grenoble, declara el hombre obeso, con un amigo.
¿Realmente lo cree? ¿Está mintiendo? Puesto bajo custodia policial, el individuo no intentó ocultar que su relación atravesaba graves problemas. Los testimonios de la gente del barrio lo confirman y pintan el retrato de un hogar “tóxico” al borde de la quiebra. ¿Es culpa del alcohol que consumimos en altas dosis en casa? ¿Los porros que fumamos? ¿La enfermedad de Catalina? El asunto sólo lo sabían sus allegados, pero la desafortunada mujer, con una salud mental precaria, padecía “esquizofrenia paranoide”. Lo que ya le había valido seis estancias en una institución psiquiátrica. Durante mucho tiempo, Louis Robert hizo todo lo posible para ayudarlo. Era él, supimos, quien la lavaba, la peinaba, le preparaba la comida… Pero desde hacía algún tiempo, su “Doudou”, como él la llamaba, se negaba a tomar sus pastillas. Cada vez más, escapaba de la rue de Champagne en busca de nuevos encuentros.
La época en la que retozaban día y noche ya pasó.
Louis Robert no niega todo esto a los investigadores. ¿Es el hecho de ser escuchado, de tener por fin con quién hablar de tus problemas? Se entrega sin restricciones.
“Llevamos dos años viviendo en habitaciones separadas”, explica con tristeza.
La época en la que él y “Doudou” retozaban día y noche ya pasó. ¡Ah! ¡Tenían un buen momento! No se detuvieron en el momento, conejos de verdad…
– Excepto la sodomía, precisa Louis Robert.
No es lo suyo, sigue insistiendo, para gran sorpresa de los investigadores. ¿Por qué se movieron estos detalles? ¡No le pidieron que revelara su vida sexual! Pero el gran hombre parece convertirlo en una cuestión de honor. Más adelante entenderemos por qué…
Por el momento, niega rotundamente haber matado a su pareja. ¿Cómo podría? ¡Él la amaba tanto! La policía, sin embargo, no se deja engañar. Los hallazgos en el apartamento cuentan una historia diferente. Cambiado a Bluestar, el suelo y las paredes muestran salpicaduras de sangre… Todo indica, en azul fluorescente, que el escenario de la discusión va mal. El feminicidio es obvio. ¿Por qué entonces Louis Robert Bret persiste en negar la evidencia? La respuesta puede estar en las conclusiones del médico forense. En particular esta “dilatación del ano” observada durante la autopsia. La policía, como veremos, no ha llegado al final de sus sorpresas… Porque es por etapas que su sospechoso lo dejará todo. Y llevarlos, paso a paso, a las profundidades del horror.
Ella lo insulta y le ordena vaciar el lugar.
Llevado al límite, Bret termina admitiéndolo. Sí, mató a Catherine. La mató porque no podía soportarlo más. Esa tarde –sábado 24 de octubre– se lo estaba pasando genial cuando llegó a casa. Muy elevado. Catherine, como hemos dicho, ya no tomó su tratamiento, ya no midió su agresividad hacia su pareja. De donde viene ella ? ¿Bebió con quién sabe quién? En cualquier caso, ya no soporta ver a Louis Robert merodeando por el apartamento. Ella lo insulta y le ordena vaciar el lugar. Luego, al ver que permanece inmóvil, un gran osito de peluche amorfo, le vierte el contenido de una botella de vodka en la cabeza… Es una humillación demasiada. Con el alcohol goteando en sus ojos, se lanza contra ella con rabia y la envía volando contra un espejo. Todo el odio acumulado durante meses explota en su interior. Su gran mano agarra el cuello de la pequeña morena, la levanta del suelo… ¿Cuánto tiempo permanece así, apretando su garganta? ¿Se acuerda? ¿Y los golpes, esa lluvia de golpes que le inflige, una vez que la desgraciada está en el suelo, antes de presionarle el pecho con la rodilla con todas sus fuerzas? Louis Robert Bret, en su confesión, sólo recuerda una cosa: el “crujido” de su caja torácica, cediendo bajo el peso de sus 120 kilos.
—¿Estás feliz, puta? grita, poniéndose de pie. ¡Estás muerto ahora!
Le tomará algunas horas más, desplomado frente al televisor, para “bajar” a la tierra. Es delante de la pantalla, al azar de un informativo, que retoma la idea de las lonas y del sótano… Y de repente, en esta fase de su historia, el hombre suelta unas palabras que nadie más no esperaba:
— No soy un necrófilo.
El obeso acaba admitiendo lo impensable
Necrofilo? ¿Por qué habla de esto? Qué quiere decir ? Al otro lado de la oficina, los investigadores, presintiendo lo peor, lo bombardean a preguntas. Y el hombre obeso acaba admitiendo lo impensable… Seis horas después de la muerte de Catherine, explica en sustancia, abusó de su cadáver. Colocó su cuerpo boca abajo sobre un taburete y dio rienda suelta a sus impulsos.
— Fue para hacerle daño, intenta analizar confusamente. Para arrancarle el ano…
Detrás de esta atroz sentencia, ¿debemos entender que el asesino cumplía una fantasía que Catalina le rechazó en vida? Dos elementos lo sugieren. Primero esta nota manuscrita, encontrada en el apartamento conyugal, donde escribió: “¡Cuidado con tu trasero cuando llegue a casa! » O este SMS, exhumado de su teléfono, también dirigido a su “Doudou”: “Me ofreces tu bonito trasero que amo muchísimo. »¿Con ternura, de verdad? Esto está lejos de la opinión del patólogo, que subraya en su informe la brutalidad que podrían haber provocado las lesiones anales observadas en la víctima. Detalle que completa nuestro horror: Bret fotografió el progreso de esta sesión de sodomía post-mortem. Encontramos en su teléfono móvil nada menos que 21 fotografías tomadas durante el “acto”, desde todos los ángulos: una auténtica galería de horrores.
En la sala del tribunal, los rostros lo dicen todo
No veremos estas fotos, y afortunadamente, en el juicio que se inicia este jueves 30 de mayo de 2024 ante el Tribunal de Saboya. Pero cuatro años después de los hechos, estas imágenes ausentes resaltan en la cabeza de todos… En la sala del tribunal, los rostros dicen mucho: no es un simple feminicidio lo que estamos juzgando hoy. Es mucho más. Y es mucho peor.
— ¡Es un “superasesinato”! truena el abogado de las partes civiles. No sólo buscábamos matar, sino destruir…
Explicaciones ? Ni la defensa ni el acusado aportan realmente nada. Está el alcohol, por supuesto, la enfermedad de Catherine, la vida en la RSA, la frustración sexual… Los expertos llegan incluso a mencionar la adopción tardía de Louis Robert Bret, un niño de origen costarricense, y el desamor del que habría sufrido. Pero nada que pueda justificar su aterrador salvajismo.
En su palco, el hombre no hace nada para mitigar su responsabilidad.
“Cometí un acto horrible”, admite, luciendo consumido por el remordimiento. Maté a mi mujer con mis propias manos, y me da asco haber actuado como un necrófilo… ¿Qué más te puedo decir?
¿Qué más, en verdad? Compartiendo su disgusto, los jurados lo condenaron, el viernes 31, a veinticinco años de prisión.
Una investigación de Christophe Guerra.
