Este es el 35º diálogo de la Colección Ettore Molinario. Un diálogo que celebra la entrada en la colección de un artista tan extraordinario como Jürgen Klauke. Pero también es una oportunidad para poner el vinilo original de Transformar, la obra maestra de Lou Reed. Para aquellos que quieran leer esta partitura de imágenes y música inquietantes, siéntense, póngase los auriculares y relájese mientras las notas de Perfect Day comienzan a sonar. Y como cantó Lou Reed, todos los problemas quedaron en paz.
Ettore Molinario
Esto ocurrió hace exactamente cincuenta años y es un aniversario significativo. En abril de 1974, la exposición Transformador: aspectos de la parodia, comisariada por Jean-Christophe Ammann, brilla en el Kunstmuseum de la Lucerna medieval. Si hay un acontecimiento, una visión y un puñado de agentes provocadores revolucionarios que me inspiraron, aquí están, y uno de los pilares de mi colección es precisamente el estudio de los artistas que realizaron esta exposición de su buque insignia. Efectivamente, podría decir que a lo largo de los años he viajado en busca de los protagonistas de esta época; Los quisiera a todos a mi lado. Después de Pierre Molinier, Urs Lüthi, Les Cockettes, vino Jürgen Klauke, un díptico que siempre me ha gustado mucho, es suyo. Umarmung, palabra que en alemán significa besar. Abrazar al extraño que llevamos dentro y, al abrazarlo, subvertir todos los géneros porque, como nos recuerda Klauke, “soy el hombre que ama a las mujeres y soy el hombre que seduce a los hombres”. Soy, añadió el artista, gentil y brutal, conquistador y víctima, penetrante y penetrado. En una palabra, soy un saboteador de la paz. Pública y privada.
Sabotaje es un verbo maravilloso. Sabotaje deriva de “sabotage”, la palabra francesa para el zapato que al inicio de la revolución industrial, en un escenario de pobreza absoluta, los trabajadores insertaban en los engranajes para bloquearlos, con el fin de protestar e interrumpir un ritmo de trabajo alienante. No sé si Gyula Szabó fue un saboteador, pero sé que mostrar los engranajes mentales que nos determinan, esos engranajes que configuran el tiempo que vivimos y sus leyes, es una forma de sabotaje. Y sí, en estos monstruosos engranajes, entre engranajes que devoran la libertad de imaginarse fluido, diferente y por tanto igual a uno mismo, Jürgen Klauke se deslizó el zapato. Una especie de zueco sui generis, ciertamente, más una bota de cuero rojo que una suela de madera, más parecido a un torso de Miguel Ángel del que emergen inesperadamente falos o cuernos de fauno. Más lápiz labial, rímel y la cabeza rapada. Más ironía que violencia. Más arte corporal.
A finales de los años 1960, Jürgen Klauke empezó a sabotear el aburrimiento de la respetabilidad y se convirtió en una criatura asexual, humana y animal al mismo tiempo, tan cercana al mundo de Hieronymus Bosch. El comienzo del transformismo, para él como para toda una generación, fue el álbum insignia de Lou Reed, Transformar, estrenada en 1972, y casualmente entre los productores estaba David Bowie, otro espléndido transformador que, en los mismos años, inauguró la eterna temporada del Glam Rock. En 1972, Jürgen autoeditó el libro de artista Ich & Ich, que significa Moi & Moi, donde completó su transición artística alternando dibujos y polaroids. Dos años después, la exposición Transformar Se abrió y el título, en rojo escarlata, era un homenaje al álbum de Reed. La introducción al catálogo de la exposición estaba firmada por Brian Eno y en la portada, colgados en la pared, había vaqueros, botas de vaquero y cerca un vestido de noche, una estola de zorro y un par de zapatos de tacón transparentes. Él, ella y “en el medio”, la “zona de arrastre”. En ese momento, Lou Reed se definió a sí mismo como “pansexual”. Y si Jürgen Klauke, el Pan salvaje de nuestras revueltas, regresara con nosotros, lo seguiríamos hasta el más espeso y caluroso de todos los bosques.
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