Cada sábado, Lot noticias vistas por Philippe Mellet y especialmente por sus gatos.
Lunes._ El 11 de noviembre no es ni puede ser un día cualquiera. Aunque ya han pasado 106 años desde que se firmó el armisticio en un carro, en el corazón del claro de Rethondes, poniendo fin a más de 1.500 días de feroces combates. El 11 de noviembre de 1918 finalizó el primer conflicto mundial, cuyos resultados fueron asombrosos: 18,8 millones de muertos, discapacitados y mutilados. Por eso, en todas las ciudades, en todos los pueblos de Francia, este lunes nos reunimos frente al monumento a los caídos. En Cahors están registrados más de 500 nombres y nombres. Invariablemente, cada 11 de noviembre, vuelvo a ver a mi abuelo Robert, con el dedo meñique en la costura de los pantalones de su traje de domingo, en la cocina de la casa de Givonne, un pueblo mártir cerca de Sedan. Ya está listo a las 9 de la mañana aunque la ceremonia no se realizará hasta las 11 de la mañana. Ya perdido en sus pensamientos que lo transportan a su propia juventud. Mi abuela termina su plato de Ricoré. Ella lo acompañará. Ella también lo recuerda. Finales del 14 de agosto. Los Ulanos que entran en el pueblo y le prenden fuego. Los cadáveres de los desafortunados soldados abandonados por los regimientos en retirada son arrastrados por caballos aterrorizados a través de las llamas. Givone está ardiendo. La infancia de mi abuela con. Unos meses más tarde, cuando aún no tenía 10 años, la enviaron a trabajar en el campo. En el Lot no veremos ningún uniforme enemigo. Pero miles de jóvenes que habían dejado atrás a sus padres, sus esposas y sus hijos nunca regresarán. Murieron en las Ardenas, en el Somme, en el Camino de las Damas o en Verdún. En los mapas de Francia publicados en los periódicos de la época o encontrados en algún libro escolar, puedo imaginar fácilmente que, frente al cantou, por la tarde, intentábamos localizar el pueblo donde estaba el niño, donde el prometido, donde el novio. , donde el amado padre había estado arruinado. Sacrificado. 11 de noviembre de 1918. A las 11 de la mañana, cerca de Sedan, en una colina de Vrigne-Meuse, el clarín Octave Delaluque lucha por recordar las notas que deberían sonar para indicar que la guerra ha terminado. En cualquier caso, Augustin Trébuchon no quiere oírles. Murió unos minutos antes. Agustín tenía 40 años. Un pastor de Lozère. El último Poilu en morir en combate. Las autoridades militares fechan el certificado con fecha retrospectiva. Durante mucho tiempo se creyó que Agustín moría el día 10, pero la historia ha restablecido los hechos. Por muy crueles que sean. Por terrible y repugnante que sea, la verdad nos obliga a decir que después de más de cuatro años de guerra, Agustín cayó en el campo del honor pocos minutos antes del armisticio. Sibelle se conmueve pero se pregunta: ¡hay cargos electos que piensan que el 11 de noviembre ya no debería ser un día festivo!
Mardi._ Supimos que, a principios de mes, una joven de Biars-sur-Cère dio a luz en el vehículo de los bomberos que la llevaban, con un equipo del SMUR de Saint-Céré, a la maternidad de Brive. A medio camino o casi, tuvimos que parar. Cerca del pueblo de Meyssac nació un bebé de 3,7 kilos. Tanto la madre como el niño se encuentran bien. Distancia entre Biars-sur-Cère y Brive según Google Maps: 47,7 km. Eso es más de tres cuartos de hora de viaje. Sibelle está conmovida y sensible a la dedicación de los servicios de emergencia, pero aún así tiene preguntas. Ah bien? Sí, señoras y señores, debemos ahorrar dinero, nos dicen nuestras élites.
Miércoles._ Leemos que los alumnos de Lot estuvieron ayer confinados durante media hora en sus clases. Un ejercicio de “ataque-intrusión”, explican las autoridades públicas. Por cierto, otro uso para este ejercicio necesario. Diles a nuestros hijos que nuestras ciudades y pueblos, que nuestras mesetas y nuestros valles no son santuarios perfectamente aislados de la violencia y la locura del mundo. Sibelle se muestra conmovida y compasiva. Ella sola decide confinarse. Y para no hacer las cosas a medias, se acuesta buena parte del día en el vestidor del dormitorio de abajo. Al menos sobre un cojín.
JUEVES._ En un Stade de France vacío en tres cuartos, empatan Francia e Israel. Un lamentable 0-0. Para el espectáculo, volveremos. Pero todo el mundo sabe que lo esencial no estaba ahí. Este partido tenía que realizarse. Era necesario que, a falta de una decisión contraria de las autoridades internacionales (políticas, judiciales o deportivas), durante unos 90 minutos actuáramos como si. Al fin y al cabo, aunque no está exenta de todos los reproches, la Federación Internacional de Fútbol reconoce a Palestina desde hace mucho tiempo (en 1995, concretamente, si nos atenemos a la época contemporánea). Este partido tenía que celebrarse y los espectadores, especialmente los aficionados israelíes, tenían que asistir. Si mañana o pasado mañana, por una razón u otra (pensamos, evidentemente, en las miles de víctimas en Gaza, en particular), se plantea la cuestión de suspender la participación de los atletas israelíes en competiciones internacionales, no es por ello que la cafetería comercial o en el chiringuito de la Asamblea que debemos decidir. Sibelle, definitivamente bastante perezosa, decidió irse a la cama en el descanso. “Los símbolos son buenos, los objetivos son mejores”se queja cuando se levanta al día siguiente.
Viernes._ Al inicio del fin de semana, este lunes se anunció una movilización de agricultores de Lotois, con bloqueos de rotondas. Consideran que muchas de las demandas expresadas el pasado invierno aún están lejos de ser satisfechas. Por no hablar de los efectos de las complicadas condiciones meteorológicas sobre las cosechas de esta temporada… Además, temen que se firme el tratado del Mercosur. Sibelle se muestra conmovida y admite que no podemos abrir nuestras fronteras a productos – y en particular a la carne – provenientes de América del Sur por criadores que no tienen las mismas limitaciones (veterinarias y sanitarias) que en Francia. El mundo es violento, el mundo es complicado. Pero al igual que Sibelle, no tengo una solución milagrosa. Ah, sí, sólo uno. Por solidaridad, este fin de semana voy a comer y beber 100% Lotois. No es mucho, pero es algo.
