“Vine aquí solo cuando tenía 19 años. Aquí estamos diez años después. Y ahora…” La voz de Shahaer Almhimed (29) se quiebra. Se da vuelta, camina un poco más y regresa. “Perdóname. Estoy emocional y no he dormido. En Siria me atreví a decir que no quería vivir bajo el sangriento gobierno de Assad. Muchos de mis contemporáneos con quienes estuve en la resistencia ahora están muertos. Fuimos asesinados, perseguidos y encarcelados por nuestras críticas a Assad. Hasta ahora.”
El domingo por la mañana resultó que una de las dictaduras más sangrientas de Medio Oriente repentinamente había terminado después de más de 50 años. Las emociones vividas el domingo por la tarde en la plaza Ledebergplein de Gante difícilmente pueden expresarse con palabras. Se escuchan fuertes vítores, la gente baila, canta y llora, después de días de morderse las uñas pegadas al televisor. La alegría de este día también expone el trauma de los cientos de miles de desplazados con una historia muy difícil.
“Mantén la cabeza en alto”
Cuando huyó de Homs cuando tenía 19 años, Almhimed estaba solo. Su familia se quedó allí. Actualmente trabaja como enfermero a domicilio en Gante. “Mi madre y mi padre todavía viven en Siria. Nunca se atrevieron a decir en voz alta que no querían a Assad como presidente, tenían miedo de ser asesinados. Hoy los tuve al teléfono. Por primera vez los escuché decir en voz alta que nunca lo quisieron así. Que Assad no es su presidente”.
© Jimmy Kets
Almhimed anda con un plato de baklava. Insiste en que todo periodista lo prueba. Las banderas ondean por todos lados. Los juerguistas cantan canciones tradicionales sirias y bailan del brazo. Muchos esperan que Siria se convierta ahora en un país democrático, aunque nadie se atreve a decirlo en voz alta: “ya veremos”.
La familia Bayad, con tres hijas y dos hijos, forma un pequeño círculo. Vienen de las montañas que dominan Damasco, dicen, antes era muy hermoso allí. “Esperemos que el aeropuerto vuelva a abrir este verano. Luego vamos allí para ayudar a reconstruir lo que hemos perdido”, dice su hija Sondos Bayad (19). El padre Khaled Bayad (56) hace un gesto con la palma de la mano justo delante de la cara: “Estuve pegado a la televisión durante días. ¿Va a suceder? Él sonríe ampliamente. “No puedo describirlo”.
© Jimmy Kets
La multitud sigue cantando las mismas palabras: erfat rasik fawq. “Mantén la cabeza en alto”, traduce alguien. “Se ha convertido en un símbolo de una Siria libre”, afirmó. Un niño pequeño se presenta e insiste en escribir su nombre en mi libreta. Lo hace con mucha concentración: Ali. También anota su edad: 8 años. “Mis padres son de Siria, pero yo nací aquí. Sólo conozco las historias y las fotos. Ojalá ahora pueda verlo en la vida real”. El niño lamenta tener que ir a la escuela mañana. “Lo que hay que hacer, eso hay que hacer, pero hoy estamos de fiesta”.
Política sin sangre
Salem Fatyh (33) está feliz de hablar con el periódico, afirma. “Hace poco un colega me preguntó si tengo un camello en casa. ¿Crees que tengo un camello? A veces la gente se sorprende por el hecho de que en Siria haya electricidad y que tengamos coches. Huí hace ocho años, pero a veces me pregunto qué piensa la gente de aquí de mí”.
La cara de Fatyh se desmorona cuando le pregunta si tiene familia en Siria. “Mi padre era general del ejército. En el ejército equivocado, es decir, en el de los revolucionarios. Tenemos una gran familia. Cuarenta de ellos han sido perseguidos y asesinados. Mi padre sobrevivió”.
Parpadea y se quita la gorra. “Si eso funciona, quiero visitarlo. Esto parece un sueño. Casi tengo miedo de despertar. Esto es lo que llevamos catorce años esperando: una política sin sangre”.
