¿Nos cuentas sobre los guardias de seguridad…?
Quienes te estan esperando en el sitio web de Fígaro y que en la vida real vigilan un trozo de la ciudad entre el distrito 19 de París y Aubervilliers, un espacio verde diseñado para paseos y picnics a la hora del almuerzo de los empleados…
… Pero este bosque lineal del norte, bonito nombre, está cerrado al público, abandonado al tráfico de drogas y a la prostitución… Y a veces de este bosque emergen aquellos que un policía local llama zombies, cito “drogodependientes necesitados que rompen”. ventanillas de los coches para recoger monedas, orinar y defecar en los aparcamientos”, que mendigan y atacan, pueden ser locos que sacan el cuchillo, y son prueba, prosigue el policía, de un país que es tercermundista…
… Pero este tercer mundo, donde también encontramos inmigrantes, vuelvo a leer, está en el camino de los empleados de un edificio ultramoderno, Millénaire 4, ocupado por BNP Paribas… Los empleados del banco a veces son acosados y atacados, para a quienes recomendamos no caminar solos, y seguir un mapa facilitado por el banco, ruta recomendada en verde, ruta no recomendada en rojo… Y también están los guardias de seguridad vestidos de negro, que escudriñan el bosque lineal, que cruzan el sector , y que, previa solicitud, acompañan a los empleados de BNP Paribas desde la oficina hasta la estación de RER “Rosa Parks” (llamada así por una luchadora negra contra la segregación) y los empleados se sienten, escoltados, tan importantes como Beyoncé…
Y lo que tampoco deja de ser interesante, más allá de la tristeza de esta historia urbana, es leer que los empleados, ciertamente tranquilizados por los guardias de seguridad, también dicen que esta protección no soluciona el problema, que los drogadictos que están en apuros y deberían ser cuidado; interviene un policía, “hay que tratarlos, es un problema de salud pública”, dice, es más agradable de leer que la palabra zombie, la inseguridad no te impide pensar.
En el sitio web de Le Monde se leen otras historias sobre drogas: el periódico publica un número especial sobre el tráfico, es escalofriante, fascinante y extraño al mismo tiempo…
Y entonces leí la historia. de una red Roubaix que inundaba Francia con cocaína procedente de Surinam transportada en cuerpos de mulas, esa es la expresión, guayaneses, y esta red estaba respaldada por un grupo de rap, que en sus canciones se balanceaba, los protagonistas del tráfico aparecían en los clips y las letras eran explícito, “Tengo a mis muchachos que venden mi droga”, “La solución está en el avión, mis “mulas” te la traen…”, simplificó la investigación… ¿Pero en qué piensan los bandidos?
yo también leo otra red, esta de Marsellacuyos beneficios se invirtieron en piedra, en torres de lujo en Dubai… Esto al menos tiene apariencia de lógica…
en el bien publico Siento ternura por una mujer que debe haber sido muy dura y no ha tenido una vida fácil, me dice amablemente el periódico, desde el momento en que estuvo encerrada en la sección de mujeres de la prisión de Dijon que el periódico explora…
Lo que hizo, no dice nada, lo que es, una señora de cabello blanco trenzado que ata corazones de lana en su celda para el supervisor y el jefe, que se han convertido en “mi familia, mis estrellas”, dice, se siente libre encerrada. arriba, más segura que afuera, teje con palillos de madera porque las agujas están prohibidas, ya no tiene a nadie afuera, pero cuando salga con años dará lecciones de bordado…
También hablamos de soledad…
Al que entró una mujer hace exactamente un año, y que nos habla en el oeste de Francia y La Dépêche, su nombre es Lydie Despaux, y el 4 de noviembre del año pasado, su marido Frédéric, que era un agente de élite de Enedis, uno de los enviados urgentemente para restaurar nuestras líneas eléctricas después de los desastres, su marido Frédéric, que partió para salvar Bretaña. , dijo, después de la tormenta aviar, murió electrocutado en Pont-Aven, donde la gente a veces pinta, donde una calle lleva su nombre, y lo que devora a Lydie, un año después, es que no sabemos cómo. el accidente ocurrió…
Es una de esas heridas, esas grietas de la existencia que transmiten nuestros periódicos… El Independiente me cuenta el homenaje De regreso por un pueblo, Alenya viste de blanco a un adolescente llamado Emilio que encuentra muerto a golpes en casa de su madre y su padrastro, niños que no entienden portar su fotografía. Le Dauphiné cuenta a Romans el trauma del club de rugby Romanais-Péageois, donde jugaba Nicolas, de 22 años, asesinado justo antes de Todos los Santos delante de una discoteca, y a lo que una enfermera de su edad, Clara le tomó la mano hasta el final… El club de rugby Roman Tollois fue también el del joven Thomas, asesinado a puñaladas en una pelea de salón en Crépol, dentro de dos semanas se cumplirá un año… ¿Por qué ellos, qué suerte?
En Maine libre Leí a un futbolista del ES Moncé en Velin, Alain Gouffier, que vivía a dos pasos del estadio, voluntario insustituible, el hombre de las meriendas, de las bromas durante los partidos, y que aún jugaba como un veterano y que ayer se desplomó tras su pareja, muerta delante de sus amigos, y sería una muerte hermosa para un artista, si no fuera muy temprano a los 64 años…
Estas tragedias son mundos, cada uno de ellos – de eso hablo hoy cuando Samuel Paty que era un hombre libre y nos pertenece aparece en las portadas de periódicos dispares en sus títulos… “Ocho sospechosos ante la justicia”, dice Sud-Oeste, “Juicio de una escalada asesina”, dice el Este republicano, “Juicio de una espiral terrible”, dice Libération, “Juicio de una persecución”, dice L’Humanité, “Juicio del fanatismo islamista”, dice Le Figaro, quien, con la Cruz, es el único que se atreve a esta palabra… Estas diferencias son nuestros paisajes mentales…
En el sitio web de Nouvel obs Leo, de la mano de la actriz Judith Godrèche, un duro discurso dirigido a los jurados del Premio Fémina para que no coronen el ensayo sobre “Meetoo vértigo” de la periodista Caroline Fourest. Esta batalla también nos lo dice.
Y por fin nos hablas de un vestido…
Para apaciguarnos con lujo… El vestido que lució la regente María de Medici en el bautizo del futuro Luis XIII y que la Populaire du Centre y la montaña Me maravilla, este vestido estaba adornado con 32.000 perlas de agua dulce, de toda Europa, y por estas perlas, habíamos sacrificado 32 millones de mejillones perla… Porque es una proporción de solo un mejillón entre mil es portador de perlas. …
Pero esta masacre tiene fecha… porque después de siglos de coquetería de lujo, de chucherías y de contaminación de los ríos, ha llegado el momento de salvar al mejillón, que sobrevive en Alto Vienne, a orillas del Briance, o en Creuse, a orillas del Béraude, en el Gosne. , Gartempe o Grand Rieu, y vigilado por el Conservatorio de Espacios Naturales de Nueva Aquitania.
Seguimos a las hembras, la puesta de huevos, seguimos a un pez, la trucha marrón, cuyas branquias sirven de cuna a larvas invisibles a simple vista…
Para que los mejillones se reproduzcan es necesario encontrar de 10 a 30 truchas por cada 100 m2 de curso de agua. No es fácil… Así que recogemos las larvas en Lemosín para enviarlas a Bretaña, a una piscifactoría donde las esperan las truchas, 800 larvas por trucha, que se alojarán durante unos meses en la trucha anfitriona, nuestros futuros mejillones. , luego volverán a su elemento, los sedimentos de un río cuya corriente filtran…
Si viven, prueban que nuestros ríos están vivos y frescos… Son un milagro constantemente renovado. Leí que de un millón de larvas producidas, menos de diez lograrán convertirse en un mejillón joven. Leí que algunos mejillones viven hasta los cien años y que un octogenario que los investigadores han descubierto y llamado L29 todavía pone miles de huevos en viveros en Bretaña. ¿De qué vida me hablaría?
En Provenza Leo y saliva ante la felicidad de Romain Paro, pescadero de Aix, que después de años de búsqueda adquirió un Royal Lampris, también conocido como “el salmón de los dioses”, que corta pensando en el raro placer de sus clientes…
En el ADN leo un retrato sublimemente escrito por un sublime hombre de libros y de letras, escritor bibliófilo nacido en Saverne y que en Morvan vive alejado del mundo, en una melancolía que, según él, “toca la santidad”, haciendo reaparecer en él rostros de antiguos alumnos: Gérard Oberlé, que es el hermano francés del estadounidense Jim Harrison y que en su infancia soñaba con ser secuestrado por bohemios…
En el Republicano de Lorena, Leí un pueblo, Olley, cuyos habitantes votaron, quieren que a partir de ahora los llamen “culos quemados”, es otro homenaje a la lengua.
