“Entre otras soledades”, de Yves Harté: adiós a la juventud

Yves Harté, Gran Premio de la Academia Francesa de Mano en el corazón (Le Cherche Midi, 2022), publica, con la misma editorial, Entre otras soledades. “Mi padre murió en invierno, a principios de 2004, cuando estaba a punto de cumplir 70 años”escribe. Vaciar la casa. ¿Qué guardamos? Un ritual agotador, un doble duelo… Periodista mediocre, el hijo regresa sin entusiasmo a la casa del padre muerto: padre e hijo ya no se hablan. Rapidísimo, Entre otras soledades despega, como absorbido por las fuertes tormentas que se encuentran allí, en el borde de las Landas y los Pirineos.

Periodista, Yves Harté fue él mismo, un importante reportero y editorialista del periódico. Suroeste (Premio Albert-Londres 1990), autor de notables retratos y reportajes. No se trata de “él”, pero está preocupado. Su narrador, un soltero melancólico de unos cuarenta años, baja de Burdeos hacia los Pirineos. Que se desvanece o emerge, según los vientos. Al regresar del ritual cumplido, los Pirineos y el cielo se funden en su retrovisor: “Me parecía que abandonaba para siempre el país de mi infancia. »

Es la novela de los finales, la de la desaparición del campo. Además, no es que fueran explícitamente condenados: un pedazo de viña, seis vacas, “La tierra todavía era buena, pero ya no se adaptaba a los tiempos”. Desaparición de aquellos tiempos en los que los humanos hablaban con los animales (que les respondían con acento), borrado de paisajes, herramientas, boinas y habla…

Harté nunca ha separado sus escritos periodísticos de la literatura misma: es la menor cortesía que le debe al lector, dice. Entre otras soledades se convierte rápidamente en una formidable máquina de rebobinado mecánico de puntas. En la invendible granja ocupada donde se había refugiado el padre, el modesto cuarentón consigue un expediente a su nombre, cuidadosamente clasificado (¡y anotado!) por el difunto padre (que era profesor y entrenador de rugby).

Sombras blancas

El expediente reúne artículos que escribió veinte años antes, con vistas a una colección, rápidamente abandonada, sobre la soledad. Retratos de mujeres caídas, pilares de barras, pilares de rugby que ya no juegan quince, sino dos, “cara a cara” con alcohol. Solitarios locuaces o silenciosos, las sombras blancas del Café amarillo los hacían morir de risa como se ríe de los 20 años, a él, al aprendiz de periodista y a dos amigos de su edad. Tantas vidas desfiguradas, destinos crueles reinventados en doce líneas.

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