Los últimos días de Luis XVI y María Antonieta ante el cadalso. Odioso y fascinante al mismo tiempo.
¿Qué piensa un dios cuando se da cuenta de que va a morir? Estructurada en tres escenas (“Los dioses”, “los hombres”, “los muertos”), aquí está la trayectoria metafísica y psicológica por la que nos lleva el cineasta italiano Gianluca Jodice. Sondear el estado interior de la persona que vuelve a caer a la Tierra y de repente descubre la materialidad de su carne.
¿Quién más para personificar a estos dioses expulsados del Olimpo que Luis XVI y María Antonieta, la pareja real maldita por excelencia? ¿Y quién más podría interpretarlos que Guillaume Canet y Mélanie Laurent, dos figuras del cine francés adoradas y odiadas al mismo tiempo?
Crudo en su representación del pueblo
Hay que decir inmediatamente la extrema antipatía que suscita esta película en forma de gran rehabilitación de la pareja real, inmersa en una ideología profundamente contrarrevolucionaria. Inspirándose en los cuadernos de Cléry, último ayuda de cámara de Luis XVI en la prisión del Temple, El Diluvio Narra los últimos días de la familia real, desde su arresto hasta la ejecución pública del regente.
Cruda en su representación de los actores de la revolución -y por tanto del pueblo-, en su mayoría retratados como bestias sucias y estúpidas, violadores y sedientos de sangre, la película es francamente deshonesta cuando intenta decir que el juicio de Luis XVI sería la de un hombre presente en el momento equivocado en el lugar equivocado, y cuya muerte sería exclusivamente simbólica e intervendría para reparar 1.000 años de sumisión del pueblo a la monarquía (evadiendo voluntariamente los 33 cargos, en particular de traición y conspiración contra el Estado de la persona que ordenó el tiroteo en Champ-de-Mars).
Pinturas apocalípticas al final del reinado.
Por lo tanto, sin omitir nunca el carácter revisionista de la obra, debemos mirar El Diluvio por lo que es: la historia de un apocalipsis, de la aniquilación de un mundo. Cuando no representa una psicología ordinaria (la discusión de los dos cónyuges en lo alto de los muros del Templo, el enorme fracaso de la película), el largometraje evoca mejor la trilogía sobre el totalitarismo de Sokurov, y más particularmente el sol (2005) sobre el emperador japonés Hirohito.
Encontramos estas mismas pinturas apocalípticas al final del reinado, estos fragmentos grises y descoloridos de dioses traídos violentamente a la Tierra para ser sometidos a la justicia humana. Es en esta dimensión donde ocurren las visiones más fuertes de la película. Como esta imagen de la corte real mantenida aislada detrás de un cordón sanitario por la Guardia Nacional, en el suelo sobre las losas de mármol helado de un pasillo que nunca termina, como un eco macabro del Salón de los Espejos de Versalles.
“¿Y después?“
O, en la escena más impactante, cuando Luis XVI discute con su verdugo, Sansón, y le pregunta metódicamente sobre las diferentes etapas de su próxima decapitación. El poder de esta escena reside tanto en la imposibilidad del ex regente de materializar filosóficamente su finitud, como en la “¿Y después?” que le dice a su verdugo cuando le describe la imagen de su cabeza cayendo en la canasta.
Es entonces la expresión de desconcierto del rey la que se apodera de toda la pantalla, al darse cuenta de que el acontecimiento se celebrará como una fiesta y que, pronto, sonarán los cañones en honor a su muerte. Un vértigo interior que Guillaume Canet, a pesar de estar detrás de kilos de prótesis, consigue reponerse: su paraíso perdido permitirá un mañana más brillante.
El Diluviode Gianluca Jodice, con Guillaume Canet, Mélanie Laurent, Aurore Broutin. En cines el 25 de diciembre.
