(Killington, Vermont) En la Interestatal 89 a lo largo del lago Champlain, la lluvia se convirtió en nieve un poco después de St. Albans, la casa de John LeClair. En solo unos minutos, Vermont, conocido como el Estado de las Montañas Verdes, pasó de verde a blanco.
Publicado a las 8:00 a.m.
Los americanos no lo tuvieron fácil en este gran día de peregrinación por Acción de gracias. En la autopista sólo era transitable un carril, ¡y cuidado con los imprudentes que intentaron adelantar! Derrape garantizado por encima de 70-75 km/h.
FOTO SIMON DROUIN, LA PRENSA
La Interestatal 89
Segundo pico de las Montañas Verdes (1289 m), Killington está situado en medio de la nada, en el centro-sur de Vermont, al este de Rutland (15.000 habitantes). Desde la 89 salimos en Bethel para tomar la ruta 107. Seguimos el río White durante unas decenas de kilómetros, antes de girar hacia Pittsfield y su río Tweed.
Las altas coníferas desprendían la densa nieve que caía a jirones. En la última curva antes de Killington, un todoterreno se había estrellado y tenía los guardabarros completamente abollados. Un policía estaba vigilando. En la estación de esquí, donde el aparcamiento principal estaba lleno, ya se habían acumulado más de 30 centímetros.
Después de una hora en el Grand Resort Hotel, para una entrevista con Valérie Grenier, tuve que sacar la escoba para limpiar 6-7 cm más. Más adelante, mi hotel, el rústico Mountain Sports Inn, estaba a oscuras. “Se cortó el suministro eléctrico, un coche chocó contra un poste de luz no muy lejos”, explicó el recepcionista tras dejar la pala en el suelo.
FOTO SIMON DROUIN, LA PRENSA
Aparcamiento en Killington
Para escribir, tuve que recurrir a uno de los pocos restaurantes abiertos durante estas vacaciones, Choices. Afortunadamente, las condiciones meteorológicas provocaron la cancelación de la mitad de las reservas. El camarero sugirió la comida tradicional de Acción de gracias.
“Así que me tratarán como a un auténtico americano”, le señalé.
“No, porque vamos a ser amables contigo”, respondió orgulloso de su efecto.
Así que escribí frente a pavo, arándanos y puré de papas, bajo la mirada intrigada de una familia de tres. Al enterarse de que yo era un periodista de Montreal, el hombre, camarógrafo del Mundial, sacó a relucir su oxidado francés. Un tal señor Huot, de Maine, cuyos abuelos obviamente procedían de Canadá. “Nos encantaría venir a vivir contigo”, concluyó. Para qué ? “Trump”, respondió simplemente.
Alrededor de las 20:00 horas casi dejó de nevar. Ya era hora de ir a ver si habían vuelto a conectar la electricidad.
